Periodistas Piuranos

ENCUESTA A PERIODISTAS

Hola Carlos

Para la FNPI es fundamental conocer su opinión acerca de la calidad, utilidad y relevancia de sus actividades. Luego de haber participado en el seminario on line "¿Cómo cubrir de manera distintas las elecciones locales?" con Juanita León, le agradecemos contestar estas siete preguntas acerca de lo que fue su experiencia en la actividad. Si usted no participó en el seminario por favor haga caso omiso de este mensaje. Muchas gracias por su colaboración.

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Atentamente,
Equipo Fnpi

Videos del Seminario “Las estructuras del poder en época de elecciones”

Le presentamos los videos del Seminario on line "Las estructuras del poder en época de elecciones" dirigido por Claudia López.En esta actividad se expusieron temas relacionados con la lógica con la que se desarrolla la financiación de los partidos, las relaciones históricas de los financiadores con los candidatos, cómo investigar y cubrir los aportes que recibe un partido o candidato; además de ofrecer herramientas para conocer las estructuras de poder que gobiernan las campañas, entre otros temas útiles para el cubrimiento de elecciones.

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Mauricio Fernandini nos revela el éxito de "20 lucas"
El periodista y conductor del espacio gastronómico señaló que en el 2011 intentará descentralizar el programa. Lanzarán un libro con las recetas de los chef invitados

Para Mauricio Fernandini el 2010 fue un año que transcurrió entre la pista de “El gran show” y la visita a los mercados en su programa “20 lucas”, espacio gastronómico que se hizo acreedor del Premio Luces en su categoría.

El periodista comentó las claves del éxito del programa: “Todo está en la locación, en el mercado que elegimos para hacer el programa. Si tú prendes una cámara en el mercado, recoges el espíritu del lugar y ves las reacciones de la gente. Uno no va a comprar en pijama al supermercado, pero si puede ir así al mercado. Entonces, con esto se demuestra que es un lugar más auténtico”, dijo Fernandini.

Luego añadió que “el mercado es finalmente, la esencia de la igualdad. La relación entre todos es horizontal, no importa que tengas plata o estés misio. El trato termina siendo igual”, señaló el periodista que en el 2011 editará un libro con las recetas del programa.

“Para el próximo año queremos descentralizar las cosas. Ir a provincias y entrevistar a gente que no sea solo de Lima”, comentó Mauricio.

Tags : 20 lucas, Televisión, Premios Luces 2010, Mauricio FernandiniEnlace Los 10 famosos que relanzaron su carrera gracias al show de Gisela
Enlace VIDEO: los ganadores de los Premios Luces 2010 en un divertido backstage
Enlace Mauricio Fernandini lanzará el próximo año el recetario “20 lucas”

Mario Vargas Llosa: "Ser escritor es vivir dedicado a no vivir"
En la primera entrega de nuestro blog Protagonistas del siglo XX, les presentamos la conversación que nuestro Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa, sostuvo con el crítico literario José Miguel Oviedo el 4 de enero de 1983
Iniciando una serie de 26 entrevistas audiovisuales realizadas durante la década del 80 a destacados peruanos del siglo XX que han contribuido al desarrollo del Perú en distintos campos sociales, les presentamos la transcripción de la conversación entre Mario Vargas Llosa y el crítico José Miguel Oviedo, un diálogo que se llevó a cabo el 4 de enero de 1983 y en el que nuestro Nobel de Literatura habla de sus ideas políticas, analiza algunas de sus novelas y comenta sobre su proceso de creación literaria.
José Miguel Oviedo: Cuando escribes novelas, desde hace más de 25 años, se puede observar a lo largo de ellas que tu concepción de la novela ha sufrido algunos cambios importantes, y creo que ese corte se puede hacer y se puede marcar a partir de “Pantaleón y las visitadoras”. Se podría decir inclusive que hay como una primera etapa desde “Los Jefes”, los cuentos de “Los Jefes” y la primera novela “La ciudad y los perros” hasta “Conversación en la catedral”, y ahí hay un corte tras el cual comienza una segunda etapa, en donde comienza Pantaleón, la pregunta concreta es esta, ¿qué concepción de la novela responde a esa primera etapa y qué cambios sustanciales han provocado la segunda? Si es que tú ves esa diferencia como yo la veo.
Mario Vargas Llosa: Mira, yo no veo unas diferencias muy marcadas entre las distintas novelas que he escrito. Creo que hay diferencias, pero que son diferencias dentro de lo que podríamos llamar una misma visión de la novela, una misma idea de la novela. Creo que las diferencias principales están en que en “Pantaleón y las visitadoras” aparece el humor y aparece el juego, dos cosas que antes eran muy secundarias y casi inexistentes. En el caso de mi última novela, hay un elemento histórico, por ejemplo, que antes no aparecía o que era muy secundario, pero que por encima de esas diferencias hay una cierta continuidad en todo lo que he escrito. En todas mis novelas hay un afán por construir una ficción como un mundo soberano, como un mundo totalmente emancipado, no solamente de quien escribe la novela, del autor, sino de la realidad que la inspira, de la experiencia. Y que todas las técnicas en “La ciudad y los perros”, en “La Casa Verde”, en “Pantaleón…”, en “La guerra del fin del mundo” están orientadas a ese fin, a dar a la historia la apariencia, la ilusión de la autosuficiencia, de la soberanía. Eso es algo que me ha preocupado en todos los casos, dar a la novela una independencia que es por supuesto aparente, pero que está presente en todos los tipos de novela que he escrito. Por otra parte, también en las novelas que he escrito, se puede vislumbrar un proceso que es hacia una totalización, es decir, un proceso en el cual constantemente he tratado de incorporar nuevos aspectos, nuevas experiencias, nuevos niveles de realidad sin romper con los anteriores, de tal manera que el mundo de la ficción fuera enriqueciéndose, diríamos, tanto cuantitativa como cualitativamente.

PIURA SEDE DE 3ER FESTIGOURMET 2010"‏

LA ESCUELA INTERNACIONAL DE ARTES CULINARIOS, HOTELERIA,TURISMO Y SERVICIOS CETURGH - PERU, DESARROLLARÁ ESTE JUEVES 16 DE DICIEMBRE EL "3er FESTIGOURMET CETURGH 2010".

DICHO EVENTO TENDRÁ COMO ESCENARIO LOS AMBIENTES DEL COLISEO DEL COLEGIO DON BOSCO EN CASTILLA.

EN ESTE 3er: FESTIGOURMET CETURGH 2010, SE PRESENTARÁN CERCA DE 30 CATEGORIAS GASTRONÓMICAS TIPICAS DE NUESTRA REGIÓN A BASE DE PESCADO, MARISCOS, CARNES ROJAS Y AVES , ASI COMO TAMBIEN COMIDA NACIONAL E INTERNACIONAL, COMO COCINA FRANCESA, ITALIANA, NIKEI, PASTELERIA Y PANEDERIA NACIONAL E INTERNACIONAL, COCTELERIA, ENTRE OTROS POTAJES.

PARA ELLO SE CONTARA CON LA PRESENCIA DE IMPORTANTES CHEFS DE TALLA INTERNACIONAL QUIENES ESTARAN TAMBIEN PRESENTES EN LA CONFERENCIA DE PRENSA, ELLOS SON ALBERTO GUZMÁN, CHEF DE ECUADOR, AGUSTÍN BUITRON, PRESIDENTE DE LA ASOCIACIÓN PERUANA DE CHEFS, MARCO SANCHEZ, PRESIDENTE DEL PATRONATO GASTRONÓMICO DEL PERÚ, MARCO GALDOS DEL AGUILA, CHEF EJECUTIVO DE SONESTA HOTEL EL OLIVAR DE SAN ISIDRO EN LIMA, ARTURO LEON,CHEF PRINCIPAL DE CETURGH-PERU.

LA CONFERENCIA DE PRENSA SE DESARROLLARÁ ESTE JUEVES 16 DE DICIEMBRE,2010
A HORAS 9:30a:m EN HOTEL COSTA DEL SOL,

D e esta manera CETURGH, reafirma su compromiso de seguir trabajando con la educación de calidad como lo viene demostrando e incentivando la gastronomía nacional e internacional.

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LA SABIDURIA DE UN GRANDE DE LAS LETRAS
JORGE LUIS BORGES
Después de algún tiempo aprenderás la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y aprenderás que amar no significa apoyarse, y que compañía no siempre significa seguridad. Comenzarás a aprender que los besos no son contratos, ni los regalos son promesas...

Aprenderás que con la misma severidad conque juzgas, también serás juzgado y en algún momento condenado. Aprenderás que no importa en cuantos pedazos tu corazón se partió, el mundo no se detiene para que lo arregles.

Aprenderás que es uno mismo quien debe cultivar su propio jardín y decorar su alma, en vez de esperar que alguien le traiga flores. Comenzarás a aceptar tus derrotas con la cabeza alta y la mirada al frente, con la gracia de una mujer y no con la tristeza de un niño y aprenderás a construir hoy todos tus caminos, porque el terreno de mañana es incierto para los proyectos, y el futuro tiene la costumbre de caer en el vacío.

Después de un tiempo aprenderás que el sol quema si te expones demasiado. Aceptarás incluso que las personas buenas podrían herirte alguna vez y necesitarás perdonarlas. Aprenderás que hablar puede aliviar los dolores del alma.

Descubrirás que lleva años construir confianza y apenas unos segundos destruirla y que tu también podrás hacer cosas de las que te arrepentirás el resto de la vida. Aprenderás que las nuevas amistades continúan creciendo a pesar de las distancias y que no importa que es lo que tienes, sino a quien tienes en la vida y que los buenos amigos son la familia que nos permitimos elegir.

Aprenderás que no tenemos que cambiar de amigos, si estamos dispuestos a aceptar que los amigos cambian.

Descubrirás que muchas veces tomas a la ligera a las personas que más te importan y por eso siempre debemos decir a esas personas que las amamos porque nunca estaremos seguros de cuando será la última vez que las veamos.

Aprenderás que las circunstancias y el ambiente que nos rodea tienen influencia sobre nosotros, pero nosotros somos los únicos responsables de lo que hacemos. Comenzarás a aprender que no nos debemos comparar con los demás, salvo cuando queramos imitarlos para mejorar.

Descubrirás qué se lleva mucho tiempo para llegar a ser la persona que quieres ser, y que el tiempo es corto. Aprenderás que no importa a donde llegaste, sino a donde te diriges.

Aprenderás que si no controlas tus actos ellos te controlaran y que ser flexible no significa ser débil o no tener personalidad, porque no importa cuan delicada y frágil sea una situación: siempre existen dos lados.

Aprenderás que héroes son las personas que hicieron lo que era necesario enfrentando las consecuencias.

.. Aprenderás que la paciencia requiere mucha práctica. Descubrirás que algunas veces, la persona que esperas que te patee cuando te caes, tal vez sea una de las pocas que te ayuden a levantarte.

Madurar tiene más que ver con lo que has aprendido de las experiencias, que con los años vividos. Aprenderás que hay mucho más de tus padres en ti de lo que supones.

Aprenderás que nunca se debe decir a un niño que sus sueños son tonterías, porque pocas cosas son tan humillantes y seria una tragedia si lo creyese, porque le estarás quitando la esperanza.

Aprenderás que cuando sientes rabia, tienes derecho a tenerla, pero eso no te da el derecho de ser cruel.Descubrirás que sólo porque alguien no te ama de la forma que quieres, no significa que no te ame con todo lo que puede, porque hay personas que nos aman, pero que no saben como demostrarlo.

.. No siempre es suficiente ser perdonado por alguien, algunas veces tendrás que aprender a perdonarte a ti mismo. Si algo he aprendido en la vida, es que la mentira se pone en contra de quien la inventa.

Jorge Luis Borges

El mundo celebra la consagración de Mario Vargas Llosa

como “la mayor gloria literaria en vida”

http://www.prensaescrita.com/adiario.php?codigo=PER&pagina=http://www.elcomercio.pe
Las portadas de los diarios de distintas partes del mundo resaltaron los festejos que se hicieron en nuestro país para celebrar el Nobel de Literatura

Siga AQUÍ toda la información sobre la entrega del Premio Nobel de Literatura a nuestro escritor Mario Vargas Llosa
No solo en nuestro país celebraron la condecoración de Mario Vargas Llosa como Premio Nobel de Literatura, en varias partes del mundo se hizo una amplia cobertura del galardón al peruano universal y se le dedicó espacios en las portadas de varios diarios internacionales.
“Y el Nobel hablo en español…Mario Vargas Llosa recibió de manos del rey Carlos Gustavo de Suecia el diploma y la medalla que le acreditan como la mayor gloria literaria en vida (…) El presidente del Comité Nobel equiparó la obra de Vargas Llosa con la de Balzac, Tolstoi y Faulkner”, señaló la portada del diario español “El País”.
Mientras que en el diario colombiano “El Tiempo” se resaltó que “El escribidor recibió el Nobel” y que “Perú vivió ayer el mismo día glorioso que tuvo Colombia hace 28 años con Gabo”. Del mismo modo, “El Mercurio” hizo hincapié en la fiesta que se vivió en nuestro país: “Perú celebró en las calles la entrega del Nobel de Literatura a Mario Vargas Llosa”.
En tanto, la portada del diario chileno “La Tercera” exaltó que “El Premio Nobel de Literatura consagra a Mario Vargas Llosa”.
Hubo diarios que señalaron la trascendencia del Premio Nobel en todo los países de habla hispana. “Con la entrega del galardón a Mario Vargas Llosa celebran las letras latinoamericanas y el español en general”, refirió “El Colombiano.

La semana sueca del Nobel
Arequipa / Estocolmo, viaje a la gloria

ESKUP: Así ha sido la ceremonia

http://www.prensaescrita.com/adiario.php?codigo=I&pagina=http://www.elpais.com
El rey Carlos Gustavo de Suecia entregó el gran premio de las letras a Vargas Llosa - El presidente del Comité Nobel equiparó su obra a la de Balzac, Tolstoi o Faulkner

"Mario Vargas Llosa ha encapsulado la historia de la sociedad del siglo XX en una burbuja de imaginación". Esa burbuja "se ha mantenido flotando en el aire durante 50 años y todavía reluce". El escritor peruano estaba junto a su asiento, de pie, ante el rey de Suecia; les separaba la enorme letra N que desde hace más de un siglo es el distintivo que en el Concert Hall de Estocolmo marca el símbolo de los Premios Nobel.

Cuando Per Wästberg, escritor, presidente del Comité Nobel y académico, terminó de decir en español aquellas palabras, la sala prorrumpió en un aplauso y aquel hombre que fue "rebelde ante su padre", "que dejó el marxismo ante las ruindades de Castro" y que usó la literatura para denunciar los abusos del poder, según Wästberg, se adelantó unos pasos y sobre esa N mayúscula que persiguen tantos escritores recogió del monarca sueco los atributos que le ponen en la cumbre de su oficio.
El chico que fue Marito, peruano de Arequipa, nacionalizado también español, tiene ahora 74 años y sus primeros libros los empezó a escribir cuando era un cadete en el Colegio Militar Leoncio Prado. Ha seguido un largo camino hasta aquí pero, como el güisqui, sigue ahí, tan campante. Wästberg aseguró que Vargas Llosa prosigue la tradición de maestros como Balzac o Tolstoi hasta llegar, por la vía de la mejor novela que arranca en el siglo XIX, a la "experimentación de vanguardia" de William Faulkner.
En el aire tradicionalmente hierático de la ceremonia sueca del Nobel, sonó como un trallazo lo que dijo Wästberg sobre la conversión de Vargas Llosa en "un liberal" después de haber profesado como un marxista. "Un ciudadano del mundo, un marxista transformado, por las ruindades de Castro, en un liberal". También habló de un candidato perdedor, un escritor épico, un autor satírico, un autor erótico, un columnista y ensayista capaz de ir de lo más solemne o terrible "al comentario sobre el fútbol o sobre el miedo a volar".
El maestro de ceremonias quiso recordar que el nuevo Nobel ha prestado su voz "a los silenciados y a los oprimidos", y que ha colocado en su obra, para hallar sus metáforas, "a los presidentes y a las prostitutas". Wästberg dijo, citando al propio escritor, que "sus materiales han sido la intuición, la obsesión, la locura y la fantasía, y con todos ellos se ha colocado en la vía de Zola y de Gide o Camus: un ejemplo de escritor que lidera y alerta".
El estrambote en español desató la satisfacción entre peruanos y españoles. El artista peruano Fernando de Szyszlo, representante del presidente Alan García, antiguo adversario político de Vargas Llosa, y el ministro de Cultura de Perú, Juan Ossio, rivalizaban en contento con la ministra española Ángeles González-Sinde, con la directora del Instituto Cervantes, Carmen Caffarel, y con el representante de la Academia Española, José Antonio Pascual, que vino en nombre del director de la entidad, Víctor García de la Concha.
Es, el de ayer, un acto medido al milímetro en el que la emoción la tienen que guardar los galardonados y el público en una barra de hielo sueco. Por eso la invocación al Nobel chino de la Paz, hecha por el presidente de la Fundación Nobel, pasó sin otro reconocimiento que el silencio por una concurrencia que comparte aquí el estupor causado por la actitud china de rechazo al galardón al activista no violento Liu Xiaobo.
Hubo un momento, sin embargo, en que se rompió ese hieratismo. Fue cuando le fue entregado a la esposa de Robert Edwards, la investigadora Ruth Fowler, el galardón que la Academia de Medicina le concedió a su marido "porque hizo posible, gracias a la fecundación in vitro que él impulsó, la ilusión de muchísimas parejas que hasta entonces no podían tener hijos". Ese milagro, al que se opuso la Iglesia, tuvo su primer nombre propio, la niña Louise Joy Brown, que nació gracias a ese método en 1978.
Sobre los restantes premios sobrevolaron las explicaciones: son Nobel del futuro. Los de Física (Andre Geim y Konstantin Novoselov) descubrieron las propiedades del grafeno, material bidimensional con enormes posibilidades para aplicaciones en la electrónica; los de Química (Richard F. Heck, Ei-ichi Negishi y Akira Suzuki) descubrieron las posibilidades de catalización por medio del paladio, que abre enormes perspectivas a la fotosíntesis artificial; y los de Economía (Peter A. Diamond, Dale T. Mortensen y Christopher A. Pissarides) han hecho hallazgos clave en el mercado laboral, útiles para su aplicación en la política económica.
Todos ellos se fueron, con su premio bajo el brazo, a celebrar el mayor éxito de sus vidas. La fiesta la inició el rey de Suecia celebrando la memoria del Alfred Nobel. En ella, Mario Vargas Llosa contó un cuento del que él es el único protagonista

Vargas Llosa recibió el Nobel de Literatura
El escritor peruano participó en la ceremonia en Estocolmo. Estuvo ausente el ganador del Nobel de Medicina por problemas de salud.
El escritor peruano Mario Vargas Llosa recibió hoy el Premio Nobel de Literatura 2010 en la Sala de Conciertos de Estocolmo. Al autor de El sueño del celta le entregaron un diploma especial, una medalla con una frase del poeta Virgilio y US$1,45 millones de la Academia Sueca.
En la ceremonia estuvo ausente Nobel de Medicina, el británico Robert Edwards, de 85 años, ausente en Suecia por problemas de salud. “Estamos complacidos de que la señora Ruth Edwards esté con nosotros hoy”, sostuvo el presidente de la directiva de la Fundación Nobel, Marcus Storch.
Los demás premiados son el holandés Andre Geim y el ruso-británico Konstantin Novoselov, en Física el estadounidense Richard F. Heck y los japoneses Ei-ichi Negishi y Akira Suzuki, en Química, y los estadounidenses Peter A. Diamond y Dale T. Mortensen y el británico Christopher A. Pissarides en Economía.
En un discurso previo, la Academia rindió un breve homenaje al Nobel de la Paz, Liu Xiaobo. “Más temprano en Oslo, el premio Nobel de la Paz, Liu Xiaobo, quien no pudo estar presente, fue premiado por su larga y no violenta lucha a favor de los derechos humanos fundamentales en China”, destacó.
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A pocas horas de recibir el Nobel en Estocolmo, el escritor peruano dijo que para él sigue siendo una “sorpresa” lo que está viviendo.

La familia de Vargas Llosa posó para una foto. (América TV)
Mario Vargas Llosa aún no se la cree. El peruano más universal de todos dijo, a pocas horas de recibir el Premio Nobel de Literatura 2010 en Estocolmo, que para él sigue siendo una “sorpresa” lo que está viviendo por estos días.
“Todavía no estoy convencido de que esto está sucediendo”, dijo con una humildad casi tan conmovedora como su discurso ante la Academia Sueca. “Nunca imaginé que llegaría este momento”, agregó el escritor en RPP.
“Debo considerarme una persona muy privilegiada. He recibido muchos premios y reconocimiento. Desde luego he tenido mucha suerte, mucho más que la mayor parte de los escritores. Entonces debo tener conciencia de como me ha acompañado la suerte en toda mi vida de escritor”, delaró.
En breves declaraciones a la TV peruana, Vargas Llosa dijo que lo ha emocionado la manera en que los peruanos hemos sentido como nuestro este reconocimiento. “Los peruanos han sentido como suyo el Nobel (...)y es que el Nobel es suyo”, anotó el escribidor en ATV.
El rey Carlos Gustavo de Suecia será el encargado de entregar los premios en la sala de conciertos de Estocolmo, donde se celebrará la ceremonia

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Además de US$1,45 millones, el escritor peruano recibirá de la Academia Sueca un diploma y una medalla con un verso del poeta Virgilio.

Orgullo peruano. Mario Vargas Llosa recibirá hoy un diploma diseñado especialmente y una medalla con un verso de Virgilio –entregados de mano del rey sueco Carlos XVI Gustavo– por haber obtenido el Nobel de Literatura 2010. Al autor de El sueño del celta también le darán un documento que confirma el premio de US$1,45 millones.
Inventas vitam juvat excoluisse per artes ( Quienes ennoblecieron la vida descubriendo las artes ), reza en latín la medalla diseñada por Erik Lindberg. La frase es la traducción común al castellano del verso 663 del sexto canto de La Eneida, obra del célebre poeta romano.
La medalla muestra a un joven sentado bajo un árbol de laurel quien, inspirado por la Musa, escribe en un manuscrito. El nombre del ‘escribidor’ peruano, quien pronunció el martes un emotivo discurso, estará grabado debajo de las figuras.
El Nobel de Literatura ha sido entregado 103 veces, desde su creación en 1901, a un total de 107 personas por las premiaciones dobles en 1904, 1917, 1966 y 1974. El galardón no fue concedido en siete ocasiones durante la época de las Guerras Mundiales (1914, 1918, 1935, 1940, 1941, 1942 y 1943).
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Mañana instalarán muestra fotográfica en honor a Mario Vargas Llosa

La municipalidad de Piura implementará una exposición fotográfica permanente en homenaje al escritor peruano Mario Vargas Llosa, premio Nobel de Literatura 2010.
La exposición fotográfica se llevará a cabo en la sala Mario Vargas Llosa de la pinacoteca municipal, que será instalada mañana, a las 8 p.m.
Según informó la agencia Andina, la muestra contará con 15 imágenes que representanes diferentes etapas en la vida del autor de “El sueño del celta”, incluidas sus visitas a la ciudad norteña.
En su adolescencia, el novelista estudió en el Colegio Nacional San Miguel de Piura y presentó en esta ciudad su primera obra teatral: “La huida del inca”. Parte de sus experiencias de aquella época fueron retratadas en su novela “La casa verde”.
COLEGIO EN PASCODe otro lado, una institución educativa secundaria de la comunidad campesina de San Miguel de Cuchis del distrito de Vilcabamba, en Pasco, llevará el nombre del premio Nobel de Literatura 2010 en reconocimiento a su labor intelectual.
Dicha iniciativa corresponde al presidente de los hijos residentes de la citada comunidad, Rodolfo Rojas Villanueva, quien señaló que con ello se busca homenajear al autor de “Conversación en La Catedral”.
Refirió que el colegio, que recibirá la denominación “Institución Educativa Agropecuaria Mario Vargas Llosa” alberga cerca de medio centenar de alumnos provenientes de distintas estancias y caseríos como Naupamarca, Patarayoc, Milpopata, Quechca, Wanyan, Wanrin, Quishuarcancha y otros.
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Mario Vargas Llosa a los niños: "Lean un buen libro"
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Mario Vargas Llosa se trata de su afonía en el Instituto Karolinska sueco

www.piuraweb.com Mario Vargas Llosa a los niños: "Lean un buen libro"

Nuestro premio Nobel fue recibido con saludos en varios idiomas. Animó a los jóvenes a “luchar contra la ignorancia” y a valorar la diversidad como algo fundamental que “enriquece nuestras vidas”

Estocolmo (EFE). El escritor peruano Mario Vargas Llosa invitó hoy a los niños inmigrantes del colegio de Rinkeby, un populoso barrio ubicado a las afueras de Estocolmo, a “leer un buen libro”, porque, les dijo, además de un buen entretenimiento es la mejor forma de progresar y alcanzar los sueños.

“Believe me. Read a good book” (“Créanme lean un buen libro”) fue la frase que pronunció el escritor ante el joven auditorio que expectante esperaba escuchar las palabras del literato en la biblioteca del centro, ubicado a unos 15 kilómetros al norte de la capital sueca y en el que estudian niños y adolescentes que hablan noventa lenguas diferentes.

Poco después de las 15.00 hora local (14.00 GMT, 11:00 a.m. hora peruana), pero con el cielo iluminado ya con la luz de la noche, Vargas Llosa fue recibido a la puerta del colegio por una joven somalí de 14 años y cubierta con un velo.

La alumna condujo al Premio Nobel de Literatura hasta la biblioteca de la escuela tan sólo a pocas horas de que recoja en Estocolmo el preciado galardón de manos del rey Carlos Gustavo de Suecia.

Mientras Mariem, una de las profesoras de literatura del colegio, ultimaba con otros alumnos los preparativos para agasajar a tan egregio visitante en su periplo por Rinkeby, donde coexisten, como en una auténtica Torre de Babel, razas, creencias y religiones de los cinco continentes.

Y, pese a ser consciente de que “queda poco”, como él mismo dijo, para el solemne momento de recibir el Nobel que tantos preparativos ha requerido, el literato escuchó paciente a los escolares.

UNA CEREMONIA COSMOPOLITA

Primero, los estudiantes le dieron la bienvenida en diversos idiomas, entre ellos el español, el turco, el griego, el polaco y el somalí, y tras el desfile de un coro de niñas que, con velas encendidas, entonaban canciones navideñas en honor de Santa Lucía, un grupo de alumnos leyó un cuento en el que uno de los protagonistas se llamaba Mario.

Tras recordar la vida de Alfred Nobel y cómo surgieron los Premios Nobel, los niños regalaron a Vargas Llosa varios ejemplares de sus trabajos con pasajes de otros galardonados y la vida y obra del escritor peruano.

A continuación tomó la palabra Vargas Llosa -sin darle importancia a la afección que sufre en su garganta a causa las frías temperaturas de Estocolmo- y se dirigió a ese “pequeño pueblo del mundo”, como se conoce a Rinkeby, ejemplo de una convivencia en paz.

LOS DESAFÍOS

El autor, de 74 años y artífice de una de las narrativas más singulares en lengua castellana, animó a los jóvenes a “luchar contra la ignorancia” y a valorar la diversidad como algo fundamental que “enriquece nuestras vidas”.

Tras recordar a los jóvenes la necesidad de crear un orden nuevo dentro de este “caótico mundo”, Vargas Llosa resaltó el papel de la literatura como “puente” entre las distintas comunidades para que los pueblos se puedan conocer y comunicar.

La literatura es para el autor de “La fiesta del chivo” motor de progreso y anhelo de sueños, pero, dijo, además no hay nada que no pueda proporcionar “mayor entretenimiento y felicidad que una buena novela o poema”.

Vargas Llosa fue obsequiado con un ponche caliente, preparado con especias y pasas, además de con dulces procedentes de los diferentes lugares de donde son originarios las familias de los niños, desde los territorios palestinos a Malasia o desde Finlandia a la Tierra de Fuego.

Uno de los alumnos que “más orgulloso” se mostraba por la concesión del Premio Nobel de Literatura a Vargas Llosa era un joven chileno, que definió al escritor como un “hombre bueno que se preocupa por los demás”.

Esta iniciativa, de gran importancia para Suecia y para Rinkeby, surgió en 1988 de la mano de Elly Berg, quien tuvo la idea de hacer junto a los niños un folleto para el Premio Nobel de Literatura de aquel año, Naguib Mahfouz.

Hoy las encargadas son Gunilla Lundgren (escritora) y Lotta Silfverhielm (diseñadora gráfica), quienes han llevado hasta las aulas del centro a Premios Nobel como José Saramago, Günter Grass, Jean-Marie Gustave Le Clezio o Orhan Pamuk.

La sensibilidad de Mario Vargas Llosa y su discurso conmovieron a la prensa mundial
Los principales medios del planeta destacaron en sus portadas los pasajes más importantes de la elocución del escritor peruano
Si hablamos de un peruano universal, no hay duda que ese es Mario Vargas Llosa. Diarios de distintos países del mundo resaltaron en sus ediciones los momentos más importantes del discurso del Nobel de Literatura del 2010. Como era de esperarse, el fragmento del discurso que más ha sido resaltado es aquel en el que Vargas Llosa habla de su esposa Patricia.
“Mario Vargas Llosa llora y hace llorar en su discurso previo al Nobel”, se lee en la portada de “El País” de España.
“Vargas Llosa elogia a la literatura es Estocolmo. La emoción, la familia y la política estuvieron presentes en un discurso previo a la entrega del Nobel”, apuntó El Mercurio de Chile.
“Vargas Llosa: La libertad viene de las páginas de las novelas”, indicó el diario italiano “La Repubblica”.
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Fernando de Szyszlo sobre Vargas Llosa: “Mario no es dado a efusiones así de sentimentales”
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Mario Vargas Llosa recibió afónico un homenaje en el Instituto Cervantes de Estocolmo
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El aplauso a Vargas Llosa a mitad de discurso es inédito en el Nobel

Jaime Bayly: "La plata y las casas de Alan llegaron solas"

http://www.prensaescrita.com/adiario.php?codigo=PER&pagina=http://www.peru21.pe
El escritor y periodista conversó con Perú.21 sobre las repercusiones de su testimonio donde asegura que el presidente le dijo la plata llega sola.

Tras el revuelo causado por su más reciente columna en Perú.21 y las reacciones que causó en diversos sectores políticos, Jaime Bayly -fiel a su estilo- volvió a referirse a la reunión que tuvo con el presidente Alan García, en la que le dijo, según la versión del polémico periodista, la hoy famosa frase ‘la plata llega sola’.
¿Cree que Ollanta Humala se está cogiendo de su declaración para intentar salir a flote?No creo ni quiero que Humala gane las elecciones. Pero es inaceptable que un presidente democrático se jacte de que impedirá que un determinado candidato llegue al gobierno, aun si el pueblo lo elige. A pesar del exabrupto de Alan, creo que Humala seguirá hundido en su 9 o 10 por ciento de intención de voto. Me parece que Keiko Fujimori ha canibalizado a Humala, del mismo modo que Toledo está canibalizando a Castañeda.
¿Considera que la frase que dijo Alan García –que la plata llega sola– desnuda la naturaleza del régimen que tenemos, es decir de corrupción?No necesariamente. No creo que todo el gobierno de Alan sea corrupto, que todos sus ministros sean corruptos. Pero sí creo que el patrimonio personal de Alan, y los años que vivió entre París y Bogotá, sin trabajo conocido, demuestran que, en su caso, la plata y las casas llegaron solas desde que ganó las elecciones de 1985, del mismo modo que me resulta inexplicable que pueda mantener a su numerosa familia con el magro salario presidencial: Solo las cuentas de mantenimiento y los impuestos prediales del lujoso departamento que posee en París deben consumir el sueldo entero de Alan. ¿Por qué no nos cuenta cuánto paga mensualmente en expensas y en impuestos prediales por ese departamento en París? ¿Y cuánto le cuesta el colegio de su hijo menor? ¿Y cuánto le da a su esposa Pilar? Me parece que los tiempos en que los presidentes ganaban mil dólares y gastaban fortunas al mes (como Fujimori) ya pasaron y ahora los presidentes deberían ser más abiertos y transparentes con sus finanzas personales. Las del señor Alan García son un misterio insondable.
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http://cevichemixtonoticias.blogspot.com/


Discurso del Nobel de literatura 2010
ELOGIO DE LA LECTURA Y LA FICCIÓN


Por Mario Vargas Llosa


Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba (Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes, enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan, Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el cuerpo inerte de Marius a cuestas.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el universo de la literatura. Mi madre me contó que las primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las historias que leía pues me apenaba que se terminaran o quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.
Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero.
No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo. Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y la estructura- lo que engrandece o empobrece los temas. Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad, Thomas Mann, que el número y la ambición son tan importantes en una novela como la destreza estilística y la estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura desprovista de moral es inhumana y Malraux que el heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada.
Si convocara en este discurso a todos los escritores a los que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que, aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no podríamos leer ni fantasear historias.
Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias, donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia, ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos, más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida.
Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de una sola.
Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del infierno en que se convierte cuando es conculcada por un tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión, pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren dejando que la imaginación discurra por los libros, lo sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores, al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y mejor.
La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y, haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú.
Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina se arroja al tren y Julien Sorel sube al patíbulo, y cuando, en El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón, o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo, Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las religiones, los idiomas y la estupidez.
Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua especie convencida de que matando se gana el paraíso, que la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas, corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en diversos lugares del mundo por quienes se sienten poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz, el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido.
Nuevas formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y, con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se puede excluir que cualquier grupúsculo de enloquecidos redentores provoque un día un cataclismo nuclear. Hay que salirles al paso, enfrentarlos y derrotarlos. No son muchos, aunque el estruendo de sus crímenes retumbe por todo el planeta y nos abrumen de horror las pesadillas que provocan. No debemos dejarnos intimidar por quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido conquistando en la larga hazaña de la civilización. Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida feral y acercándonos –aunque nunca llegaremos a alcanzarla- a la hermosa y perfecta vida que finge la literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer nuestros sueños realidad.
En mi juventud, como muchos escritores de mi generación, fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser- fue largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios como la conversión de la Revolución Cubana, que me había entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron, Jean- François Rével, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes debo mi revalorización de la cultura democrática y de las sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente parecía, por frivolidad u
oportunismo, haber sucumbido al hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al aquelarre sanguinario de la revolución cultural china.
De niño soñaba con llegar algún día a París porque, deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire, Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor, que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la literatura es tanto una vocación como una disciplina, un trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco, Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias, de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los truenos olímpicos del General de Gaulle. Pero, acaso, lo que más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la geografía, la problemática social y política, una cierta manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz, Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante, Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros, cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte del mundo descubrían que América Latina no era sólo el continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta, los guerrilleros barbudos y las maracas del mambo y el chachachá, sino también ideas, formas artísticas y fantasías literarias que trascendían lo pintoresco y hablaban un lenguaje universal.
De entonces a esta época, no sin tropiezos y resbalones, América Latina ha ido progresando, aunque, como decía el verso de César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas seudo democracias populistas y payasas, como las de Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia, tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil, Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana, México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder.
Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará a serlo del presente.
Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad, en ninguna parte.
En todos los lugares donde he vivido, en París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana, me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas, alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas para escribir. No me parece que haberme convertido, sin proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país –lo que tampoco tendría mucha importancia-, porque, si así fuera, las experiencias peruanas no seguirían alimentándome como escritor y no asomarían siempre en mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre sí.
Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí, me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos democráticos del mundo que penalizaran al régimen con sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de África del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania (hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino no lo quiera y los peruanos no lo permitan- el Perú fuera víctima una vez más de un golpe de Estado que aniquilara nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción precipitada y pasional de un resentido, como escribieron algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi convicción de que una dictadura representa el mal absoluto para un país, una fuente de brutalidad y corrupción y de heridas profundas que tardan mucho en cerrar, envenenan su futuro y crean hábitos y prácticas malsanas que se prolongan a lo largo de las generaciones demorando la reconstrucción democrática. Por eso, las dictaduras deben ser combatidas sin contemplaciones, por todos los medios a nuestro alcance, incluidas las sanciones económicas. Es lamentable que los gobiernos democráticos, en vez de dar el ejemplo, solidarizándose con quienes, como las Damas de Blanco en Cuba, los resistentes venezolanos, o Aung San Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes, luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.
Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas, creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan, Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna, y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos, trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeocristiana, el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y a lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que con España llegara también el África con su reciedumbre, su música y su efervescente imaginación a enriquecer la heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco descubrimos que el Perú, como el aleph de Borges, es en pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las tiene todas!
La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una autocrítica.
Porque, al independizarnos de España, hace doscientos años, quienes asumieron el poder en las antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura pendiente en toda América Latina. No hay una sola excepción a este oprobio y vergüenza.
Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos colegas desafortunados, andaría en el limbo de los escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores, cuyo talento acaso –triste consuelo- descubriría algún día la posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis historias tuvieran lectores. Y España me concedió una segunda nacionalidad cuando podía perder la mía.
Jamás he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y tener un pasaporte español porque siempre he sentido que España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma cosa, y no sólo en mi pequeña persona, también en realidades esenciales como la historia, la lengua y la cultura.
De todos los años que he vivido en suelo español, recuerdo con fulgor los cinco que pasé en la querida Barcelona a comienzos de los años setenta. La dictadura de Franco estaba todavía en pie y aún fusilaba, pero era ya un fósil en hilachas, y, sobre todo en el campo de la cultura, incapaz de mantener los controles de antaño. Se abrían rendijas y resquicios que la censura no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores, escritores, editores y artistas procedentes de los países latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron, reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en una empresa común y una certeza: que el final de la dictadura era inminente y que en la España democrática la cultura sería la protagonista principal.
Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores historias de los tiempos modernos, un ejemplo de cómo, cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de las novelas del realismo mágico. La transición española del autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y desigualdades tercermundistas a un país de clases medias, su integración a Europa y su adopción en pocos años de una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y disparado la modernización de España. Ha sido para mí una experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos, plaga incurable del mundo moderno y también de España, no estropeen esta historia feliz.
Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien, religiónprovinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado, ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez de construir escuelas, bibliotecas y hospitales.
No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra donde uno vio la luz, donde vivieron sus ancestros y se forjaron los primeros sueños, paisaje familiar de geografías, seres queridos y ocurrencias que se convierten en hitos de la memoria y escudos contra la soledad. La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver.
El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví, una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y
añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo-, donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí. Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores limeño -la llamábamos el Barrio Alegre-, donde cambié el pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de todos los registros, gente excelente, buena, mala y execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con los que por tres años, entre las bombas, apagones y asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la democracia y la cultura de la libertad.
El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y carácter indomable con la
que tuve la fortuna de casarme hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan generosa que, hasta cuando cree que me riñe, me hace el mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es para escribir”.
Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde con mis primas y compañeros de colegio podíamos reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años, escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el hijo sin papá, porque mi padre había muerto y estaba en el cielo. Era un señor alto y buen mozo, de uniforme de marino, cuya foto engalanaba mi velador y a la que yo rezaba y besaba antes de dormir. Una mañana piurana, de la que todavía no creo haberme recobrado, mi madre me reveló que aquel caballero, en verdad, estaba vivo. Y que ese mismo día nos iríamos a vivir con él, a Lima. Yo tenía once años y, desde entonces, todo cambió. Perdí la inocencia y descubrí la soledad, la autoridad, la vida adulta y el miedo. Mi salvación fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos
mundos donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra, donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir, a escondidas, como quien se entrega a un vicio inconfensable, a una pasión prohibida. La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido abatido o golpeado, a orillas de la desesperación, entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de salvación que lleva al náufrago a la playa.
Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los años construyendo una historia, desde su incierto despuntar, esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí, muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho mundo como un cazador en pos de presas codiciables para alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven, actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a los que ya no es posible imponer arbitrariamente una conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin que la historia pierda poder de persuasión, es una experiencia que me sigue hechizando como la primera vez, tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer amada días, semanas y meses, sin cesar.
Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría la animación y el esplendor de las ficciones logradas. La escribí con el temblor excitado del principiante y gocé tanto viéndola en escena, con Norma Aleandro en el papel de la heroína, que, desde entonces, entre novela y novela, ensayo y ensayo, he reincidido varias veces. Eso sí, nunca imaginé que, a mis setenta años, me subiría (debería decir mejor me arrastraría) a un escenario a actuar. Esa temeraria aventura me hizo vivir por primera vez en carne y hueso el milagro que es, para alguien que se ha pasado la vida escribiendo ficciones, encarnar por unas horas a un personaje de la fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a compartir con ellos esa fantástica experiencia (peseal pánico que la acompañó).
La literatura es una representación falaz de la vida que, sin embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos que alentamos más dudas que certezas, y confesamos nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del conocimiento racional.
Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta circunstancia en que nuestros antepasados, apenas diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –rayos, truenos, gruñidos de las fieras-, a inventar historias y a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro destino, porque, en esas rondas de seres primitivos suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por primera vez como una música nueva ante auditorios intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el quién vive, para los que existir quería decir apenas comer, guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños, incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar atados a la noria de la supervivencia, un remolino de quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño, goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas de que estaba constelado su entorno.
Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es una necesidad imprescindible para que la civilización siga existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor de lo humano. Para que no retrocedamos a la barbarie de la incomunicación y la vida no se reduzca al pragmatismo de los especialistas que ven las cosas en profundidad pero ignoran lo que las rodea, precede y continúa. Para que no pasemos de servirnos de las máquinas que inventamos a ser sus sirvientes y esclavos. Y porque un mundo sin literatura sería un mundo sin deseos ni ideales ni desacatos, un mundo de autómatas privados de lo que hace que el ser humano sea de veras humano: la capacidad de salir de sí mismo y mudarse en otro, en otros, modelados con la arcilla de nuestros sueños.
De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era de la globalización, las ficciones de la literatura han multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos, como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos gracias a la literatura para protagonizar las grandes aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven verdades a través de nosotros, los lectores transformados, contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez, la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han contribuido a disminuir la violencia en las relaciones humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella. Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible.

Estocolmo, 10 de diciembre de 2010.